?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Читать сейчас нет ни времени, ни сил. А основная причина- нежелание, судя по всему. Но я решила себя взять в руки и взяться за ум, пока остатки мозга не растеряла. Решила попробовать знакомство с современной русскоязычной литературой. Давно слышала про Дину Рубину, хотелось почитать, но руки не доходили. Дошли. Вот не люблю всякие жесткие формулировки, но желание читать я себе отбила на ближайшие лет сто.
Ничего беды не предвещало, почитав аннотации и пару рецензий на «Почерк Леонардо» я готовилась получить дуэт мистики и теплых ламповых воспоминаний, а я люблю и то и другое.
Про воспоминания- красиво. Да, Рубина рисует советский Киев, который у меня не было даже шанса увидеть, яркими и красивыми мазками. В город, в его атмосферу погружаешься сразу иии… тонешь. Мелких бытовых зарисовок, ярких красивых картинок столько, что за ними теряется вся нить повествования. В какой-то момент вообще не понимаешь, зачем нужна история Анны, потому что книга сплошной сборник чьих-то воспоминаний. Это я уже промолчу, что я периодически вообще не видела разницы между, скажем, фаготистом Семой и мужем Анны, они же одинаковые, как персонажи. Не ходульные, а одинаковые, боюсь, что если бы в книге больше было бы Анны (многие указывали, что ее почти не было), то вообще было бы не понятно где Анна, где фаготист.
Про мистику… я не знаю, что в этот роман закладывала сама Рубина и знать не хочу, это не моя литература и разбираться в ней дальше у меня нет желания. Но по мне так мистики там и не было. История то про то, что маленькая девочка очень рано потеряла маму и ей было так плохо, что она предпочла жить внутри своего же собственного мифа, а окружение волей-неволей ей в этом помогло. На таком фундаменте, в принципе, можно было бы построить неплохую историю. Но истории и не получилось.